Художник, который живет на крыше

Где-то есть место собравшее в себе все загадки города, место, что прячет от глаз горожан их же лица, место хранящее в себе все городские пейзажи, но ограниченное четырьмя стенами. Это чердак старой мерии. Уютная мастерская Гариона — художника, который живет на крыше.
В первый раз я пришла сюда с Господином Никто на следующий день после нашей встречи в парке, а после прибегала на заветный чердак каждый вечер встречать закаты. 
Мы усаживались перед большим круглым  окном и смотрели, как уходящее солнце окрашивает дома и небо в рыжий.
-Ты знаешь почему наш город называют рассветом? Посмотри.  Центральная площадь, что перед мэрией похожа на круг  —  это солнечный диск, а отходящие от нее вереницы улиц — лучи. Нашу историю еще пишут. Понимаешь? Потому и рассвет.

А видишь на краю города за озером каплю топленого молока? Это дом Бумажной Девочки. Твой. 
Я смотрю на тонущее в зелени лип светлое пятно, на шоколадные крыши кофеен и стеклянные витрины книжных лавок.
-А где же вокзальная площадь?
Художник смеется и одаривает алое небо взглядом.
-В этот город поезда не ходят.

Реклама

Господин Никто

Он пахнет шелестом мокрой листвы и  раскатами грома. Он прячет грозы в нагрудном кармане пиджака. Он ливень одетый в серое пальто и черную шерстяную шляпу. Он Тот кому принадлежал первый треугольник июльского неба. 
Я помню его сидящим у фонтана в старой аллее. Такого Бледного, опустошенного, не живого. Никто из ребят не решался подойти к нему, мол, если у него проблемы, сможет решить их сам. Он взрослый, а взрослые могут всё. Эту глупость придумали, наверное, наши родители, чтобы мы не догадались насколько на самом деле они слабы. Я догадалась. Поэтому вернулась к фонтану в полдень.
— Привет.
Он поднял на меня взгляд и улыбнулся. 
— Ну здравствуй, Бумажная девочка.
— Не желаете ломтик Июльского Неба?

 

— Не откажусь.
Мы проболтали с ним до самого вечера. Он рассказал мне о своей жене, о историях, которые пишет для местной газеты, о книжных лавках и старом художнике.  Рассказал почему он так печален, а я пообещала, что это останется между нами. Все-таки он взрослый, а значит сильный. Но кто же будет считать его сильным, если все будут знать о его слабостЯх? Он улыбался, когда мы прощались,  так же тепло и ласково, как он улыбается мне сейчас.
-Ну здравствуй, Бумажная Девушка.

-Ну здравствуй, Господин Никто.

Кусочек Июльского неба

-Что тебе снилось, Родная?

Будто мне 20. Я живу в мегаполисе. Тону в нем/в проблемах. Больше не умею смеяться/жить. Все прохожие похожи на грозовые тучи. Я такая же как они. Унылая.  Потерянная. Опустила руки и приехала/сбежала в Dawn. Из одной ловушки в другую. Трусиха.

-Ничего. Так устала с дороги, что не запомнила ни одного сна.

Джуна хитро улыбается и передает  мне  кружку топленого молока.

-Отрезать тебе кусочек июльского неба?

Киваю. Она ставит на стол тарелку с треугольником шоколадного торта покрытого свежими ягодами голубики и бутонами засахаренного василька.  Раньше, когда я гуляла по улицам городка и встречала кого-то грустного, то сразу бежала домой, просила Джуну испечь Июльское небо, а потом относила кусочек тому самому печальном человеку.  Не хотела, что бы кто-то в Dawn был несчастен.  На десятое мое лето в городе я испекла этот торт лишь однажды. Сама. Оставила его на столе вместе с прощальной запиской. Потом села на поезд и уехала туда откуда надеялась не вернуться. 

-Джуна, а кто ко мне приходил?

-Никто.

Она 

Теплый ветер ворвался в комнату сквозь открытую дверь балкона, принес с собой пение соловьев и запах скошенной травы. Открываю глаза и еще сильнее закутываюсь в одеяло, не хочу вылезать. Смотрю на свою комнату, она совсем не изменилась. Тот же дерявянный потолок выкрашенный в белый,  платяной шкаф и трюмо с большим овальным зеркалом, на стенах висят детские рисунки, а на плетёном кресле   забыта бархатная шляпка. Встаю  и подхожу к зеркалу. 

Передо мной девочка лет семи с мертвенно белой кожей, яркими алыми губами и безжизненно серыми глазами, смотрящими на меня из-под густых черных ресниц. Светлые локоны спадают  на ее хрупкие плечи прикрывая многочисленные кружева светло-кремового платья. «Такая не живая, словно, бумажная». Смотрит на меня и ее алые губы изгибаются в до дрожи родной улыбке. Слышу шаги Джуны за дверью и несколько тихих ударов в дверь.

-Родная, вставай к тебе пришли.

Перевожу взгляд на зеркало. Я вижу себя. Девушку с тусклыми серыми глазами и уставшей улыбкой. «Такая не живая, словно, бумажная».

Удар. Ещё один. Щелчок.

Робкий  удар костяшками  пальцев по светлому  дереву парадной двери. За ним еще один. И еще. Щелчок. Дверь открывается, сердце замирает, легкие перестают требовать от меня воздух.
-Девочка моя — чуть постаревший, но все такой же бархатный голос седой женщины заставляет судорожно вдохнуть и широко улыбнуться. Тону в объятиях сухих рук и утыкаюсь носом в ее хлопковую рубашку цвета июньского неба.
Она приглашает внутрь, ведет на залитую солнечным светом деревянную террасу с широкими окнами и тюлевыми занавесками.  Я сажусь за стол покрытый белой скатертью, а Джуна наливает манговый чай, который заполняет террасу ароматом молочного печенья.
-Где же твой багаж,  Родная?
Грустно улыбаюсь, вспоминаю тяжелые чемоданы набитые прошлым. Я оставила их в поезде, поняла, что мне с ними не по пути. Молчу. Джуна улыбнулась, сама все поняла. 
Рыжий кот разлегся в уютном кресле и лениво мурлычет. Быть может, рассказывает ей о своей тяжелой жизни или о том какая я трусиха, вечно чего-то боюсь, даже самой себя.

#СледуйЗаРыжимКотом

Какие тайны хранят за собой высокий каменный забор покрытый плющем и резная потрепанная временем дверца?

Чей-то шутливый крик прорезает тишину, вырывая  меня из робкого оцепенения . Маленькая девочка в кремовом платье и бархатной шляпке пробегает мимо, хватается за резную  ручку калитки и, что-то  весело кричит светловолосому мальчику показавшемуся в конце аллеи. Они весело смеются, дразнят друг друга и скрываются в тени каменного забора, становясь одной из хранимых им тайн.
Нерешительно смотрю на дверь. Боюсь, что за ней все изменилось, что отворя резную калитку не попаду в тенистую сиреневую аллею, в которой мы часто играли в салки с Миндальным Мальчиком. Боюсь, что среди многолетних лип уже нет уютной деревянной беседки. Боюсь не найти  на старом кресле забытый  Плюшевой Дамой клетчатый плед, боюсь не вспомнить терпкий вкус брусничного чая и ее историй. Я боюсь, что когда постучу в дверь,  Не услышу мягких шагов старушки Джуны, боюсь, не увидеть ее теплой улыбки и не оказаться в крепких, таких родных объятиях. Боюсь, что и здесь останусь одна.

Рыжий кот утыкается мордочкой в мою ногу и громко мурлычет, мол, ну чего ты трусишь, глупая, пойдём скорее, нас  ждут.
©Paper Girl

Встречай

Dawn — это город в котором рождаются рассветы,  город напрочь пропахший кофе и полевыми цветами, это город сотканный  из тайн. Никому не известный и всеми забытый, но готовый прийти на помощь каждому кому она нужна.  Город из уютных особнячков сплетающихся в утопающую в зелени вереницу улиц. Город книжных лавок и кофеен, родина шоколадных маффинов и рассветов.

Дорогой Dawn, встречай.

©Paper Girl

То ли осенью стала весна,  то ли природа забыла проснуться

Что-то  не понятное за окном. Осенью  Идешь по улице, а мелкие холодные капли бьют тебя по лицу, но тебе все равно. Ты полон сил и хорошего настроения, идешь перебираешь в голове  счастливые летние дни, улыбаешься прохожим и отпускаешь остроумные  шутки.  Скоро ты придешь домой, сваришь  кофе и завернувшись в теплый плед, будешь смотреть, как  багряные листья кружатся  в неуклюжем хороводе.  И все проблемы кажутся такими жалкими  и ничтожными.

 Сейчас та же погода, те же холодные капли падают на лицо, но они уже вызывают до тошноты противное ощущение, словно, Весна дает тебе тысячи маленьких пощечин. На встречу идут те же люди, что и осенью, да и зимой, и летом. Они грустные и озлобленные вяло улыбаются и изредка шутят. Ты пьешь тот же кофе и заворачиваешься в тот же плед, который вдруг стал колючим и неудобным. Смотришь в окно…

Грязно и холодно. Время застыло, природа забыла проснуться, ты давно перестал решать  проблемы, позволил себе плыть по течению, надеясь, что все наладится само собой. Неприятные мысли роятся в голове, а печаль заполнила грудную клетку, теперь не дает сердцу биться. 

Сладостное предвкушение  лета потерялось во времени, и я этим утром опять забыла проснуться…
©Paper Girl

«Если тебе грустно, стоит приехать в Dawn»

Я сижу на скамейке старого перрона, жду поезд. Ветер неуклюже перебирает волосы, вплетает в них лучики весеннего солнца.  Рядом со мной вдоль лавки растянулся рыжий кот, он сонно потягивается и постоянно мурлычет,  наверное, рассказывает о своей тяжелой жизни. Мимо подобно маленьким вихрям проносятся люди, торопятся, боятся опоздать. Они спешат к своим друзьям, любимым,  бегут решать проблемы на ходу создавая новые, не замечают ничего, кроме ускользающего времени. 
-Уважаемые пассажиры рейса 74,  поезд отправляется через 5 минут, пожалуйста,  пройдите в вагоны.

Хитрая мордочка уткнулась в мою ладонь, не хочет отпускать. Пожалуй он единственное, что я хотела бы забрать с собой, жаль, что не встретила его раньше.  Чешу ему за ушком, одариваю грустным взглядом и направляюсь к составу. Отдаю билет устало улыбающейся проводнице.
— Первый ряд у окна, приятной поездки.
Нахожу свое место и окидываю взглядом пустой вагон. Поезд трогается.  Я уезжаю  в  Dawn, сбегаю от проблем и грустных воспоминаний, от однообразия и эгоизма большого города. Слышу знакомое мурчание. Рыжий кот, запрыгивает  на сиденье рядом со мной, сонно потягивается и утыкается хитрой мордочкой в мою ладонь, не хочет отпускать. 

«Следующая остановка Dawn, приятной поездки.»

©Paper Girl

Создайте бесплатный сайт или блог на WordPress.com. Тема: Baskerville 2, автор: Anders Noren.

Вверх ↑